poeme du jour

La lune blanche
Luit dans les bois ;
De chaque branche
Part une voix
Sous la ramée...

Ô bien-aimée.
L'étang reflète,
Profond miroir,
La silhouette
Du saule noir
Où le vent pleure...

Rêvons, c'est l'heure,

Un vaste et tendre
Apaisement
Semble descendre
Du firmament
Que l'astre irise...

C'est l'heure exquise.


P. Verlaine.

audelà de la raison
l'amour battit son temple
juste près de ta maison
de ses yeux il te contemple

il te quette affamé
desireux
il t'attend comme un condamné
avide et frileux

quand le temps s'adurci
et que la vie parait dure
il vole la nuit
la solitude dans les murs

souvent
on le confond dans les rues
à un soucieux passant
qui nous fait signe de salut

Jadis, au temps des guerres, que de peuples massacrés
Pour une couleur de peau, quelques cheveux frisés,
Et au siècle dernier, pour une religion,
On institua en France une loi d’exception
Et l’administration envoya au bûcher
Des hommes, femmes et enfants que d’autres ont dénoncé…
Puis l’on noya en Seine des amis d’Algérie,
Comme pour ponctuer, rageur, la fin des colonies.

Faut-il en revenir à ce triste temps de haine,
Est ce si utopique une société sereine ?

Au temps de mon enfance, il perçait le béton
Respirant une poussière qui encrasse les poumons,
Les regards des passants étaient souvent hostiles :
« Encore un Algérien, Marocain ou Kabyle ! ».
Nous observions, curieux, assis sur le trottoir,
Ce Nord Africain venu chez nous plein d’espoir.
Il nous souriait parfois entre deux martel’ments,
Puis, très vite, reprenait son travail exténuant.

Faut-il en revenir à ce mépris hautain,
A l’égard de ceux qui ne sont pas de notre coin ?

Et cette petite cousine, dans la classe, qu’on exclut
Pour une peau un peu sombre, quelques cheveux crêpus,
Ces patronymes du sud qui enfouissent les c.v.
Directement au fond d’la corbeille à papier,
Et ces paroles blessantes inondées de bêtises,
L’intelligence du cœur n’est pas toujours de mise…
Et puis ces discothèques qui interdisent leur porte
Pour une peau basanée, et les jeunes s’emportent…

Faut-il en revenir au terrible apartheid,
D’un coté les « Martin », de l’autre les « Mohamed »?

Mais ces tendres amoureux, l’un d’ébène, l’autre d’ivoire,
Mais ce couple d’homos, l’un blanc et l’autre noir,
Mais ces enfants rieurs se jouant des différences,
Mais ces marches silencieuses contre toutes les violences,
Mais ces propos tenus par nos hauts dirigeants,
Mais ces lois attendues, votées au parlement,
Banniront le racisme, à jamais, pour toujours
Et pour gagner cette guerre, il n’y a que l’amour.

Alors sur la planète les canons se tairont,
Et chaque être humain vivra à sa façon.

A chaque regard, l’attention…
A chaque mot, la réflexion…
A chaque geste, la peur…
A chaque pas, la sueur…
Et je glisse chaque jour noir
Dans cet infini couloir…
Dans cette danse des pensées…
Dans cet ouragan de souvenirs gardés…
Mon âme ne peut plus…
Mon âme s’est perdue…
Et je me réveille au petit matin,
En ayant dans mes yeux bruns,
La lueur de ce monde sans pitié
Qui laisse des blessures inestimées…

Six jours après le séisme qui a frappé Haïti

L’aide et les secours s’organisent petit à petit

Comment tenir sans eau, sans nourriture, sans abri

La terre tremble à nouveau, ils ont tous compris.



Quelques colis de vivres sont éjectés par avion

Tandis que d’autres arrivent par camion

Affamé le peuple se rue sur les cartons

Mais bien vite dépouillé par ces bandes armées de bâtons.



Du riz, rien que du riz c’est l’ordinaire des Haïtiens

Encore s’ils en ont car avec un dollar on a rien

Les O.N.G. le savent bien mais la sécurité leur fait rebrousser chemin

Fatiguées par les heures passées dans les ruines, elles se retirent et reviendront demain.



Chaque jour on sort de sous les gravats des rescapés

Jeudi une jeune fille de seize ans est retrouvée exténuée

L’odeur de la mort flotte partout

Certains mettent le feu aux décombres pour respirer, c’est tout.

Il y a toujours quelque part
Un chien qui aboie
Le cri affreux d'un corbeau
Une vieille femme en noir qui étend son linge d'un air las
Des nuages en désordre qui vous surveillent
Et une mouche pour vous emmerder

Il y a toujours quelque part
Des pierres encore des pierres
Sur quoi vous butez
Et de l'herbe brûlée par le temps
Un papillon qui vient vous dire bonjour
Un vert lointain où poser le regard
Et des horizons plus grands que votre âme

Il y a toujours quelque part
Une montagne hautaine
Un vent libre et frais
Une source guillerette
sautillant dans les rochers
Le soleil qui joue avec les ombres

Il y a toujours quelque part
Une flèche d'église tellement plus haute que les toits
Un village en équilibre sur son éperon

Il y a toujours quelque part
Un air d'éternité pour se moquer de vous
Et au milieu de tout cela
Il y a toi qui me souris

Amis, un dernier mot !

Amis, un dernier mot ! - et je ferme à jamais
Ce livre, à ma pensée étranger désormais.
Je n'écouterai pas ce qu'en dira la foule.
Car, qu'importe à la source où son onde s'écoule ?
Et que m'importe, à moi, sur l'avenir penché,
Où va ce vent d'automne au souffle desséché
Qui passe, en emportant sur son aile inquiète
Et les feuilles de l'arbre et les vers du poète ?

Oui, je suis jeune encore, et quoique sur mon front,
Où tant de passions et d'oeuvres germeront,
Une ride de plus chaque jour soit tracée,
Comme un sillon qu'y fait le soc de ma pensée,
Dans le cour incertain du temps qui m'est donné,
L'été n'a pas encor trente fois rayonné.
Je suis fils de ce siècle ! Une erreur, chaque année,
S'en va de mon esprit, d'elle-même étonnée,
Et, détrompé de tout, mon culte n'est resté
Qu'à vous, sainte patrie et sainte liberté !

Plus qu'une évidence,
Tu es devenu ma providence.
Toi qui a su me donner,
Tout ce qui m'a toujours manqué.
Toi qui m'a ouvert les yeux,
En me montrant que la vie à deux est mieux.
Je t'aime à n'en plus finir
Je t'aime à en mourir
Je n'aurai jamais cru un jour ressentir cela
Mais désormais c'est près de toi que j'ai ce sentiment là
Sentiment d'amour fou
Sentiment d'aimer plus que tout
Sentiment qui me ronge de bonheur
Mais qui parfois me fait peur
Car en moi ce sentiment ne s'éffacera jamais
Mais qu'en est-il de ton côté?
La peur de te perdre un jour m'est insupportable
Car tu es devenu pour moi l'être irremplaçable
Jamais je ne pourrai t'oublier
Jamais je ne pourrai te remplacer
Mon coeur est à jamais programmé
Pour t'aimer jusqu'à l'éternité

Il y a toujours quelque part
Il y a toujours quelque part
Un chien qui aboie
Le cri affreux d'un corbeau
Une vieille femme en noir qui étend son linge d'un air las
Des nuages en désordre qui vous surveillent
Et une mouche pour vous emmerder

Il y a toujours quelque part
Des pierres encore des pierres
Sur quoi vous butez
Et de l'herbe brûlée par le temps
Un papillon qui vient vous dire bonjour
Un vert lointain où poser le regard
Et des horizons plus grands que votre âme

Il y a toujours quelque part
Une montagne hautaine
Un vent libre et frais
Une source guillerette
sautillant dans les rochers
Le soleil qui joue avec les ombres

Il y a toujours quelque part
Une flèche d'église tellement plus haute que les toits
Un village en équilibre sur son éperon

Il y a toujours quelque part
Un air d'éternité pour se moquer de vous
Et au milieu de tout cela
Il y a toi qui me souris

A chaque regard, l’attention…
A chaque mot, la réflexion…
A chaque geste, la peur…
A chaque pas, la sueur…
Et je glisse chaque jour noir
Dans cet infini couloir…
Dans cette danse des pensées…
Dans cet ouragan de souvenirs gardés…
Mon âme ne peut plus…
Mon âme s’est perdue…
Et je me réveille au petit matin,
En ayant dans mes yeux bruns,
La lueur de ce monde sans pitié
Qui laisse des blessures inestimées…

Amis, un dernier mot !

Amis, un dernier mot ! - et je ferme à jamais
Ce livre, à ma pensée étranger désormais.
Je n'écouterai pas ce qu'en dira la foule.
Car, qu'importe à la source où son onde s'écoule ?
Et que m'importe, à moi, sur l'avenir penché,
Où va ce vent d'automne au souffle desséché
Qui passe, en emportant sur son aile inquiète
Et les feuilles de l'arbre et les vers du poète ?

Oui, je suis jeune encore, et quoique sur mon front,
Où tant de passions et d'oeuvres germeront,
Une ride de plus chaque jour soit tracée,
Comme un sillon qu'y fait le soc de ma pensée,
Dans le cour incertain du temps qui m'est donné,
L'été n'a pas encor trente fois rayonné.
Je suis fils de ce siècle ! Une erreur, chaque année,
S'en va de mon esprit, d'elle-même étonnée,
Et, détrompé de tout, mon culte n'est resté
Qu'à vous, sainte patrie et sainte liberté !

D'un bulbe il prend racine,
Pousse sur un jardin vallonné,
S'allonge par l'inclinaison

Comme d'autres, son échine
Il courbe, afin d'égayer
Coque, peupler la vision

Sur corps de déesse, il aime
S'allonger, est tout ondulé
Pour yeux attirer, gemmes
Charmer, paysage valoriser...

Mais son jardin est parfois envahi
Par des parasites, et parfois
Avec ses amis il tombe, laissant
Son sol, sa terre, toute dégarnie...

Au fil de saisons, choix
Il n'a, et son élément
Mue, la couleur vire gris,
Cheveux devient sans vie...